Ты умеешь держать дистанцию,
Я – удар.
Ты уходишь – какая разница,
С кем, куда.
До свиданья, прощай ли брошено
Мне всерьез,
Я отвечу: всего хорошего.
Не вопрос.
Не вопрос, не ответ, не ссадина
На душе.
Равновесия точка найдена.
Мне уже
Так легко, так почти на цыпочках
Я иду
По натянутой этой ниточке
В пустоту.
Балансируя, как вальсируя
Где-то над.
Говори мне, что я красивая
Невпопад.
Говори мне, что я хорошая, –
Так и есть.
Говори мне, что я бескожая –
Здесь и здесь.
Говори, обнимай, отталкивай,
Будь чужим.
Мы не этим ли кругом замкнутым
Дорожим?
И не это ли нам так нравится, –
Лед и жар?
Ты умеешь держать дистанцию.
Я – удар.

@темы: автора не знаю

---

Fristashka

Осень ходит за нами, сонными, влажно дышит в затылок тьмой. Тополя золотеют кронами, ветер крепче – пора домой. Если страшно, то прячься, деточка, приручая свою печаль, за любимой рубашкой в клеточку, за заваренный мятный чай. Осень просит взлетать и падать с ней, смотрит долго, роняет грусть.
На тебя она смотрит тягостней. Я опять за тебя боюсь.
Осень ходит за нами медленно, осень видит тебя насквозь. И глаза поднимать не велено, вспоминай же, что не сбылось, всё бессильное, неудачное, весь безрадостный непокой.
Или в небо смотри прозрачное с этой вечной людской тоской.
А ты думаешь, небу легче-то, небу незачем ждать зимы? У него нет рубашек клетчатых, чая с мятой, и книг взаймы. Нам закатами и высотами не даёт превращаться в прах, мы – изранили самолётами и запутали в проводах. Нам-то можно одеться в панцири, а ему –
ничего совсем.
Ни к тебе прикасаться пальцами, ни пытаться понять зачем эта нежность так долго мучает, обещая в ответ – лети. Называй хоть судьбой, хоть случаем, но не бросить и не уйти.
Если страшно себя растрачивать, так, что ходишь, боясь дышать - ты скажи мне, скажи, я спрячу ведь и попробую не мешать. Пусть твой взгляд засверкает просинью, пусть ломается старый лёд, заклинаю – не бойся осени, ведь она всё равно уйдёт.
Ты останешься.
Выжжен город, но бесконечно прозрачен снег.
Ты очнёшься, и будет холодно, и опять улыбнёшься мне.
…
Эта вечная глупость, шёпот мой, сто истерик на десять строк. Я хотела бы быть безропотной и, чуть что, не взводить курок. Не держу в себе крика – страшно ведь, не стою за твоим плечом, не могу перестать расспрашивать и рассказывать ни о чём.
Осень схлынет, и что-то включится. Ночью градус идёт к нулю.
Ты ведь знаешь, что всё получится.
Я люблю тебя.
Я – люблю.

(с) Fristashka

@темы: чужие мысли

---

Солнце течет рекой, тысячный год – какой?.. Держишь меня в себе нежной своей рукой. Гладишь по волосам, смотришь в мои глаза, видишь в них страх и свет, тени и чудеса. Бьешь меня, как стекло, после целуешь в лоб, я воскресаю вновь, греюсь твоим теплом. Ведьма, дурман – трава, помню твои слова... Медная боль моя, как ты была права. Кому бы я ни лгала, с кем бы я ни спала – я не могла уйти. Ты знаешь, что не могла.

@темы: автора не знаю

---

Что может быть интимнее секса? Один плеер на двоих, одна музыка. Ее взгляд на тебе, когда ты лежишь рядом. Так безоружно, откровенно, неконтролируемо. Сплетение пальцев. Одна кружка чая на двоих. Прогулки по лесу держась за руку. «ты читаешь? а что ты читаешь?» «что тебе сегодня приснилось?» «а откуда у тебя этот порез?» - это интимнее, чем взгляд на грудь. когда мурашки бегут по телу от запаха ее волос. когда идете след в след по свежему снегу. когда не надо спрашивать сколько ложек сахара добавить в ее чай. когда вы рассказываете друг другу истории из детства... на свете есть столько вещей, интимнее секса.

А переспать, в сущности, можно с каждым.

@темы: чужие мысли

---

яшка казанова

ты входишь в мой дом раздвигаешь плечами стены
упрямым теменем выше подталкиваешь потолок
нелепый как чаплин отчаявшийся как гастелло
вынимаешь меня сначала из джинсов потом - из тела
целуешь меня как девочку имеешь меня как стерву
погружаешь в сердце меня руку почти по локоть

держишь меня клешней чувствительной и свирепой
играешь в меня-мяч на пыльном заброшенном пустыре
мои глаза впадают в твои так в озера впадают реки
диабетики в кому в истерику в магазине игрушек дети
мои глаза заряжают твои свеченьем так батарейки
не позволяют фонарику залениться и постареть

мы зимуем вместе кровопуская друг друга
допуская друг друга до впуская друг друга в
бледных вен иероглифы шумных артерий руны
смерзаются намертво каждое полнолунье
и хрустят и звенят когда наши жгучие поцелуи
острокрылыми брызгами бесятся в голове

---

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной. Все слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.

Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой?

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...

@темы: автора не знаю

---

18.12.2011 в 16:56

Пишет  o_tebe:

Как у него дела? Чем он дышит, чувствует? К кому торопится вечерами?
Какими город теперь встречает его шатрами?
Какими чертовыми колесницами колесует?
Кто там теперь на запотевшем стекле рисует
Ему картинки-шаржи, мордочки и слова?
Кого он все мечтает поцеловать?
Кто в его доме варит кофе и ставит чай?
Кто пишет ему на холодильнике «Не скучай.
Я еду к маме на выходные. Вернусь к восьми»?

Как он забыл меня так быстро-то, черт возьми?!




***



мне хочется говорить с тобой ни о чем,
смеяться, злиться, пить на диване чай.
открывать все твои двери своим ключом.
а лучше бы без ключа.

придумывать развлечения на потом.
складывать свои свитера в твой забитый шкаф.
играть с твоими собаками или с моим котом.
(кстати, не забыть завести кота и назвать Тушкан)

ездить на Мальту, в Киев или Ташкент.
женить друзей и крестить их румяных чад.
носить обручальные на загорелой руке.
юбилеи совместные весело отмечать.

мне хочется говорить с тобой по душам,
нашептывать тебе сны на нутро кассет.
печь для тебя пироги и вязать тебе шарф...
в общем, научиться быть тебе всем.


(Ольга Носова)

---

я думаю о тебе один раз
но каждый час
и не представляю, как выложить все, без прикрас
мне интересно, ты вообще скучаешь без "нас"?

@темы: чужие мысли

---

02.05.2011 в 16:59

Пишет  [Kolombina]:

Он хохочет: «Да, в обиду тебя не дашь, но когда ты, дорогая, меня продашь, то купи бумаги нотной и карандаш, я впишу тебя в этот вальс.

Я впишу тебя в свой солнечный разнобой, тонким контуром, щекой на ветру рябой, в этот свет, далекий страшный и голубой, в эту даль и боль
Чтоб когда захочешь — быть тебе не одной, чтобы быть тебе и нотами и струной, у тебя выходные, а у меня входной, но ведь я с тобой».

(с) Аля Кудряшева

---

20.09.2011 в 11:32

Пишет  olga chadova:

"И если мне прикажут, я без раздумий за него умру"
Это любовь по-твоему? Нет, поспорю.
Любовь - это не на край света с ним и не за ним в тюрьму,
Не билет в Голливуд и не коттедж у моря.

Это когда он болеет, сидеть у его постели
И вечерами вкусный горячий ужин.
Любить - это доверять, но не слепо верить.
Это вместе идти к обоюдной и важной цели.
Это даже вдали от дома чувствовать себя нужной.

Это, просыпаясь, будить его поцелуем в щёку,
И сжимать, когда страшно, руку его в своей.
Понимаешь, любовь не то, что живёт три года,
Не изобрели для неё ещё календарей...

Она не только в книгах, давно забытых на твоих полках.
Любовь - это носить под сердцем его ребёнка.

© Хрустальная Марго

@темы: чужие мысли

---

20.11.2011 в 12:03

Пишет  olga chadova:

память приходит внезапно, будто в июне гроза,
память садится напротив, курит и щурит глаза,
пепел раскинув по полу, ноги закинув на стол,
память нахально и дерзко с сердцем играет в футбол.

ей все равно, что сегодня, мне не до наглых гостей,
память рассыпет по телу горстку каленых гвоздей,
будет смеяться и хлопать, плакать и пить за двоих...
(как же тебе одиноко, если ты в стенах моих!)

позже, под вечер холодный, губы в ухмылке скривив,
память уснет на пороге, пару тарелок разбив.
я потеряв осторожность (каждый ведь что-то терял)
память целую, укрывши, лучшим из всех одеял...


© Катя Савельева

---

20.11.2011 в 12:06

Пишет  olga chadova:

я люблю человека
он ни хуже, ни лучше прочих,
я не знаю, каков его почерк, есть ли родинка на плече.
я люблю человека
столько прочерков, столько точек,
нескончаемых проволочек
и чем дальше - тем горячей.

я люблю человека,
я не знаю о нём ни строчки
и выдумываю полночи его жизнь чередою встреч
я люблю человека
разобраться бы в жалких клочьях
от бессмысленных многоточий,
что пытались его сберечь.

© Татьяна Тюлькина

---

26.11.2011 в 18:24

Пишет  манящая_тишина:

знаешь, что я делала, когда тебя не было?
с кем обедала, у кого забывала перчатки?
на чьей груди множила отпечатки?
кто целовал меня в алый рот?
к кому я несла мечты свои на аборт?
кто из колоды карт вытаскивал даму черви?
кто уходил первым?
кому говорила про мягкость перин?
с кем целовалась, свешиваясь с перил?
кто рвал на мне лифчики и чулки?
чья рука в моих бёдрах, словно пойманная в силки?
кто сидел со мной рядом?
перед кем блистала нарядом?
в чьих волокнах свитеров и толстовок запах мой оставался?
кто мною спящей, раздетою любовался?
и куда я бежала от мартовских сливок на ветках?
и в каких городах застревала, как бетон в арматурных клетках?
с кем делила напополам мятых слив коктейль над головой?
с кем мой смех превращался в вой?
кто мне чай наливал и лицо вытирал, когда оно от отчаянья опухало?
с кем я бродила по улицам, жмурясь, с кем бухала?
кто читал мне стихи вечерами июльскими, душными?
с кем я бывала балованной и непослушной?
кто обещал мне любви до гроба, локоны теребя?
в ком я столько искала тебя, тебя... (с)

---

Кот Басё

Полуостров выжжен упрямым солнцем, желтой степью выпущен на свободу. Есть немного хлеба, вода в колодце, скоро он вернется, добудет воду. Рядом бродят кони, шуршат травою, на крыльце играют босые дети… Скоро он вернется, нас будет двое, только мы не знаем, что делать с этим. Только мы не знаем, что делать, если на рассвете нет ни степи, ни дома, если голос больше не помнит песен, если все действительно по-другому.
То ли кровь беснуется, то ли память.
Приплывает облако, спит на крыше…
Рыжий конь щекочет ладонь губами.

Мы не будем больше об этом, слышишь?

---

Может, апостол с ключами к жемчужной двери,
Может, ребенок высоко у царских врат,
Если и вправду воздастся потом по вере -
Верь в свой особый правильный хит-парад.
Все они там, день к полудню и свет неяркий:
Где-то звенит гитаркой очкарик Джон,
Дядюшка Хэм гуляет с Ремарком в парке,
Спорит о чем-то, в чем есть большой резон.
Майкл сверкает по лунам своей походкой.
Есть, где бродить – у Юпитера восемь лун.
Иосиф угощает соседей хорошей водкой,
Элвис и здесь неприлично красив и юн.
Где-то за кадром с Куртом скандалит Эми,
Ясно ему, что он вовсе не так уж крут.
Эми скандалит редко - зато со всеми,
И обещает подать на них в Страшный суд.
Пахнет листвой, осенней водой, мимозой,
Уолт на пенечке рисует своих мышей,
Ангелы танцуют диско под Лакримозу,
Единственный трек, доступный для их ушей.

Честно, все так и есть – над небесной твердью
Каждый разбитый образ воссоздан целым.
Да, человеку нужно шутить со смертью,
Потому как - что еще с ней прикажешь делать?
Мало кому придется твой рай по вкусу,
Но хватит того, что ты ему будешь рад,
Только представь, как Стив сейчас настраивает Иисусу
Первый и самый лучший Его Ай-пад.

velsa
06.10.2011.

---

12.10.2011 в 01:26

Пишет  lodger:

Генри Менкен
Трудно поверить, что человек говорит вам правду, когда вы знаете, что на его месте вы бы солгали.

---

Твои волосы пахнут мёдом, губы - смородиной,
ты дышишь мне в шею щекотно и горячо;
целуя, я меряю расстояние между родинкой
у самой ключицы - и острым твоим плечом.
Мы прячем секунды близости так отчаянно,
как будто воруем у вечности пятаки -
и я, выходя из поезда, на прощание,
свободной рукой касаюсь твоей руки.
И ты улыбаешься молча из-за стекла.
И взгляд твой полон негашеного тепла –
так, чтобы я забыть его не могла.
...а выглядим так, как будто совсем чужие.
Одно объятие в день - это слишком мало
для целой
недели
в автономном режиме.

@темы: автора не знаю

---

Век расстояния. Хватит. Пора домой. Просто закрыться в вечность \сломать ключи\
просто растаять,слушать, как за стеной, перерождаясь, прошлое замолчит.
Больше не ставить время на тормоза, не оглянувшись, не обернувшись, не…
Вытравить память\ губы \твои глаза \общий с тобой рассвет на седом окне\,
Родинку под ладонями ,этот бред шепота на страницах полночных книг,
Выжечь из кожи ласку, изрезать плед, реинкарнировать в мрамор /фарфор гранит/
Измолотить до каши суставы дней, давящую виски карусель часов,
Просто исчезнуть - больше - не быть твоей - храмом на фоне клонов простых домов,
Богом твоим карающим за грехи, идолом цвета крови, дорогой в ад -
Хватит, я исчезаю - прошу, беги, в бывшее до меня - на прыжок назад.
Я не хочу быть смыслом - глотком воды - смертью - чистилищем - пристанью у планет
Плакать, стучаться пульсом твоей беды .
Я не хочу любить, не желаю,… не ….

---

That's all

Да брось, я не буду твоей надеждой. И верой в спасение. Перестань.
(Упасть на диван и, не сняв одежды, уснуть, не успев досчитать до ста.)
Ну что ты, дурак, ну какая свадьба.. Да мы расстаемся четвертый год!
(Проснуться. Забраться под душ. В халате сидеть на балконе. Чай с мятой. Мед.)
Забудь, я ушла, я сняла квартиру, все вещи поделены, всё, черта.
(Бежать на работу. Чертить пунктиром свой день - пустота - звонки - пустота.)
Ох, Господи, хватит! Какие души, судьба, половинки? Смешно, смешно.
(Вернуться с работы. Стоять под душем, не думать и быстро забыться сном.)
Я знаю, что это - совсем не выход, а вход в одиночество. Мне плевать.
(Здесь холодно, гулко и очень тихо, пустой холодильник и страшно спать.)
Я помню, как было. Уймись, не надо, ни слова о венах. Давай без драм..
(Здесь всласть алкоголя и шоколада, но всё это мнимое, знаешь сам.)

И все говорят, что остаться проще, но я выбираю тернистый путь.. Я знала и раньше о том, что ночью уже не сумею одна уснуть, что краны текут, а похлеще кранов течет (водостойкая даже) тушь. Что время паршиво рубцует раны, что принца не будет, что сказки - чушь! А люди рассудят, что я, играя, в свои же ворота забила гол..

Но я выбираю пройти по краю, стерпеть и остаться собой. That's all.