Вот так бывает - на девятый год, мне кажется, что мы едва знакомы.
И улица не та, и дом не тот, и это хуже, чем когда нет дома.
И ничего здесь не произошло, никто не предавал, не прыгал с крыши.
Но что-то золотое утекло песком сквозь пальцы. Ты меня не слышишь.
И мне тебя так хочется понять, но, кажется, ты говоришь по-птичьи.
А говорят, нет дыма без огня... Хотя мне это тоже безразлично.
Куда мне дальше? С кем поговорить, к кому приехать вечером с вещами?
И так бывает. Странно уходить. Но кажется, вот это все - прощание.
