Тебе бы держать ее за руку, слушать, как бьется сердце, как пробегает током под кожей дрожь, тебе бы сказать, что больше ты не уйдешь, раздеться, прижаться, выдохнуть и согреться, но ты стоишь, решая, куда бы деться, и верить даже повода не даешь. Квадратные метры узеньких коридоров вас ставят в такое неловкое «как бы мне…», чужие тюльпаны, музыка, дождь в окне – найти быстрее тему для разговора, где, к счастью, будет меньше больного вздора, который не заставит остаться с ней. И ты придумаешь речь, анекдот, забаву, десятую шутку, чтобы уйти, смеясь, на улице пасмурно, словно вся ваша грязь выходит из пор планеты густой отравой…
Теперь скажи, что ты не имеешь права – и мы засчитаем попытку наладить связь.

@темы: Кот Басё

---

Утро крадется медленно, не спеша, свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком, на тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума, сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким…
Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.
© Кот Басё

@темы: Кот Басё

---

Они смеются – ты тоже слышишь? Они нас делят на инь и янь, зовут молиться, гулять по крышам, в кусты заталкивать свой рояль, гореть в кострах фанатичной веры, тонуть в болотах любви слепой… Они измажут полнеба серым, а что достанется нам с тобой? В кладовке заперты банки с краской, я знаю место, где спрятан ключ, но ты читаешь ребенку сказку, а я расплакаться не хочу.

Они меняют свои расклады и прячут козыри в рукава, а мы так громко кричим «не надо», что глушим собственные слова. Они, эстетствуя, строят замки, разносят хижины в пыль и грязь. Внутри на стенах – стальные рамки, куда нас втиснули, не спросясь, а мы стремимся обратно слиться, сдирая кожу об их края. Искрится сон на твоих ресницах, в котором царствует злой ноябрь, в котором стылый прозрачный воздух пластает горло осколком льда. Еще немного – и будет поздно, и мы разделимся навсегда.

Они, конечно, совсем не злые, им вечность высветлила глаза. Они сжигают свои мосты и боятся даже взглянуть назад, где было (не было? было?) счастье, и поцелуи до вспухших губ, и подвозивший бесплатно «частник» до забегаловки на углу, где крепкий кофе горчил полынью и звезды падали с люстры вниз…

И мы, которые были ими, еще пытаемся вновь срастись.

@темы: Кот Басё

---

Сколько ж это можно прощаться —
Ты меня опять отпусти.
Девочка моя, не печалься,
Девочка моя, не грусти.
Где бы взять терпение, где бы
Спрятать эту глупую дрожь?
Мне сегодня ближе до неба,
Чем до дома,где ты живешь.

Девочка моя, мы бессильны
Взять и пододвинуть моря.
Ты прости, что невыносимый,
Я люблю не только тебя.

Я, наверное, чуточку мистик,
Чуточку колдун по судьбе.
Я иду сегодня по листьям,
Будто бы навстречу тебе.
Каждый шаг длиной в километр —
Сколько ж это надо шагов?
Девочка моя, бабье лето,
Это не для нас, мужиков.

Девочка моя, недвиджимы
Пролегли меж нами моря.
Ты прости, что непостижимый,
Я люблю не только тебя.

Осень бъется желтою рыбкой —
Ягодный сезон завершен.
Все на свете тонко и зыбко,
Все у нас с тобой хорошо.
Где тебя, любимая, носит,
Вот бы мне увидеть сейчас.
Жизнь — она длиннее, чем осень,
Жизнь — она не только для нас.

Девочка моя, не умею
Прятать свои мысли в слова.
Был бы я чуть-чуть поумнее,
Я любил бы только тебя.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

так тошно сознавать
что состоишь из
клеток…

@темы: шарль

---

плевать на разведённые мосты…
до рая…по воде…пешком…из ада…
а счастье…счастье тёплое…как ты…
и с привкусом твоей губной помады…

@темы: шарль

---

вот небо серое смотрит пристально - уже не утро, еще не вечер. а ты идешь весь такой невыспанный, и снег ложится тебе на плечи. год пахнет хвоей и мандаринами, уже не кончен, еще не начат, и перегоны подземно-длинные гудят колесами на удачу. и ты идешь весь такой задумчивый - еще не старый, уже не юный. а снег клубочится в небе тучами и ветки трогает, словно струны. судьба-насмешка, случайность-умница, огромный город, чужие фразы - ведь можно жить на соседних улицах и так не встретиться и ни разу. замерзли уши, промокли волосы, в сугробе плотно застрял троллейбус, гудит мобильник командным голосом...

но будет солнце. и будет лето.
под ноги ляжет тропа песчаная, и будет берег, и будет море. и порт, пропахший чужими странами, и на ладонях крупинки соли. и можно яблоки грызть неспелые, ложиться пузом на теплый камень.

ну а пока - пусть драконы белые неспешно кружат под облаками.
пусть нити судеб еще не порваны, еще не выношен план побега... но мы роднее, чем братья кровные, ведь нас одним засыпает снегом.

@темы: Кот Басё, стихи-трогают-душу

---

Ты позвонишь своей любовнице,
Она ответит:"Приходи", -
И пусть ничто тебе не вспомнится,
И всё пусть будет впереди.

И ты жене соврёшь, как водится, -
Не знаю что - тебе видней...
Судьба сумела позаботиться
О том, чтоб я не стала ей.

Е.Горбовская

@темы: стихи-трогают-душу, в точку!

---

***третий лишний...

***
Охлажденный август со вкусом вишни – ты его заказала еще в июне. Не звони ей, девочка. Третий лишний. Наслаждайся им – беззаботным, юным, а ее – не трогай. Она чужая. Сорвалась с крючка золотая рыбка. Люди так отчаянно уезжают, чтоб не встретить осень в своих ошибках, чтоб забыть забытое, уничтожить, чтоб внутри себя обрести свободу… Не звони ей девочка. Не поможет. На бутылке – август. Какого года?

***
Третий лишний. Третий неразделенный. Бесполезный третий – примерь: к лицу ли? Третий – это листы беспокойных кленов, шестипалые лапы знакомых улиц, третий – это улики, улитки домик, лабиринт, уходящий спиралью в тело…
Август капает.
Капает.
Лето в коме.
Третий лишний. Этого ты хотела?

***
И не думать, не чувствовать, как мы жили,
пить свой август с привкусом крови в вишне.
Третьих вычеркнуть. Нынче они чужие.
Третий лишний, девочка.
Третий – лишний.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

..Ты помнишь, как тогда,
в последний раз,
нам удалось,
не расплескав ни капли,
допить друг друга - так,
что разум гас,
подрублен страстью влёт,
со свистом сабли;
так, что перегорали
провода,
поверхности искрили,
замыкая,
друг друга заполняя, как вода,
когда она
сквозь камень протекает.
Нет ничего сильней,
чем этот ток:
блаженный паралич,
вздохнуть не можешь!
... Когда ладонь
ложится на висок,
я чувствую,
как закипает кожа...

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

Время вздохнет… только с места не тронется,
А ночь перестелется траурной скатертью.
Я проведу тебя через бессоницы,
Как если бы ты приходилась мне матерью.

Не обвиняй мироздание в скупости,
Когда все билеты до детства просрочены.
Я сочиняю волшебные глупости,
Как если бы ты приходилась мне дочерью.

В небо дорога мостится не плитами.
И мне говорили, что даже не лестница.
Я твое имя целую молитвами,
Как если бы ты приходилась мне крестницей.

Горечь, она добавляется с опытом
И при переходе с простого на сложное.
Губы на губы неистовым шепотом...
Родная. Единственная. Невозможная.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

/Е.Гришковец "Планета"/

Как же странно иногда бывает в жизни. Ты живешь, живешь какой-то обычной жизнью, и друг в ней появляется человек. Мужчина. Точнее, сначала ты появилась в его жизни. А ты сама его сначала не заметила. Но он появился, и ты его увидела каким-то боковым зрением, точнее, даже не самого, а какой-то силуэт, и не придала этому значения. Но постепенно этот силуэт становился все отчетливее, определеннее, и вот ты видишь перед собой конкретного мужчину. А ты, конечно, до этого мечтала о том, что кто-то в твоей жизни появится, и у тебя не было никаких сомнений, что ты достойна счастья. Но этот конкретный, определенный мужчина не имел ничего общего с тем прекрасным, размытым образом, который ты себе рисовала. И вот ты смотришь на этого мужчину, и думаешь – нет, это совсем не то, что тебе нужно. Но этот мужчина делает так много усилий, чтобы стать ближе к тебе, он так настойчиво пытается ворваться в твою жизнь, его становится так много. Он везде. Он встречает тебя после работы, поджидает где-нибудь, провожает, постоянно звонит, что-то говорит или молчит в трубку, и ты понимаешь, что это он. И оттого, что его так много ты даже боишься включить телевизор, потому что думаешь – вот включишь телевизор, и он там появится.

Но однажды, сидя с друзьями в кафе, ты вдруг подумаешь: вот интересно, а где сейчас этот человек, и почему он сегодня ни разу не позвонил? А потом подумаешь – ой, а почему я об этом подумала? И как только ты об этом подумала, через некоторое время ты понимаешь, что ты вообще ни о чем другом думать не можешь. И весь твой мир, в котором было так много друзей, всяких интересов, сужается до этого человека. И все! Тебе остается только сделать шаг навстречу этому человеку, и ты делаешь этот шаг… И становишься такой счастливой. И думаешь – а почему я раньше-то не делала этот шаг, чтобы быть такой счастливой? Но это состояние длится совсем не долго. Потому что ты смотришь на этого мужчину, и вдруг видишь: а он успокоился! И он успокоился не потому, что он добился тебя, и ты ему больше не нужна. Ты ему очень нужна. Но он просто успокоился, и может дальше жить спокойно. Но тебя-то это не устраивает. Ты хотела совсем не этого. Ты не можешь точно сказать, чего именно ты хотела, но точно не этого. И ты начинаешь устраивать провокации – хватать чемодан, уходить, чтобы тебя останавливали, чтобы на некоторое время вернуть то, что было вначале, чтобы вернулась, хоть ненадолго, та острота и трепет. И тебя останавливают, возвращают… А потом перестают останавливать, и ты возвращаешься сама. И все это ужасно, нечестно, но может длиться очень долго. Очень долго… Но в одно прекрасное утро ты просыпаешься, и вдруг понимаешь: «А я свободна, все кончилось…» И постепенно снова возвращается интерес к жизни, ты обнаруживаешь, что в мире есть много прекрасных вещей: вкусная еда, интересное кино, книги. Возвращаются друзья. И жизнь прекрасна! И в ней много-много счастья. И много приятного. Конечно, не такого прекрасного и сильного, как любовь, но все-таки. И ты живешь. Но, правда, с этого момента ты живешь очень, очень осторожно. Чтобы опять, не дай Бог, не сорваться в это переживание и боль. Живешь осторожно, осторожно… Но продолжаешь чего-то ждать… надеяться.

@темы: Гришковец

---

кажется, это так странно - дружить по пустым проводам.
чай на двоих - крепкий с лимоном и искренний смех пополам.
не ходим в гости друг к другу, не морозим носы, голоса не срываем.
но это все мелочи, друг друга ведь мы с полуфраз понимаем.
6 часов между нами и километров - шесть тысяч, но это неважно.
говорим и молчим обо всем, улыбки не видим - и это не страшно.
у нас был бы плей-лист на двоих - одни и те же цитируем песни.

off-line сообщения - без них не могу, не хочу, хоть ты тресни.
она часто не спит по ночам, и рождаются важные, теплые строки.
ее рифмы читаю и дрожь пробирает - красивы и редко жестоки.
диалоги бы наши не поняли и у нас есть песни - 'наши', любимые.
знаете, и когда по отдельности - и вместе мы очень счастливые.
я всегда, когда чувствую, что стало ей грустно и плохо,
понимаю, пытаюсь спасти ее - глубоким своим одним вдохом.
мы похожи, и жаль, чтоб увидеться, мы не настолько свободные.
и я знаю,
мы с ней -
близнецы

электронные.

@темы: автора не знаю

---

Если что

Если что, мой хороший – это нас не убьёт,
и тем более ничего не случится с миром.
Если что – в аптечке найдутся бинты и йод.
Мы в Москве, не в лучших традициях драм Шекспира.

Не сдадимся унынию – это не лучший грех,
и безумие нас теперь не возьмёт без боя.
Мы же лёгкие люди, мы тени, мы – не из тех,
кто сломается даже под самой большой любовью.

Просто каждый сольётся в вагоне метро с толпой,
просто каждый возьмёт билет на другом вокзале.
Одного из слепых перестанет вести слепой
(а зато мы отлично слышим и осязаем).

Мы очнёмся, мы смажем полозья своих саней
и укатим туда, куда нам укажет разум.

Если что – это просто сделает нас сильней.
Только лучше б оно нас убило,
на месте, сразу.

@темы: Ракель Напрочь

---

Сергей Давыдов.

...
По-солдатски, без лишних слов,
она в слово моё поверила.
Я не рвал для неё васильков,
не царапал имён на дереве.

Не писал ей красивых строк,
не стоял под окном по ночам,
лишь делил с ней последний глоток
и последний сухарь пополам.

Шли мы рядом немало дней
по военным дорогам страны.
Решено у нас было с ней –
будем вместе и после войны.

Но однажды – в атаку бросок,
жёлтой трассы кривая нить…
Одному мне остался глоток,
и сухарь не пришлось делить.

Обгорел камыш у реки,
небо плыло в багровом дыме.
Положил я на холм
васильки
и на дереве вырезал
имя.

Сергей Давыдов.

@темы: стихи-трогают-душу

---

Игорь Северянин "ПОСЛЕДНЯЯ ЛЮБОВЬ"

Ты влилась в мою жизнь, точно струйка Токая
В оскорбляемый водкой хрусталь.
И вздохнул я словами: "Так вот ты какая:
Вся такая, как надо!" В уста ль

Поцелую тебя иль в глаза поцелую,
Точно воздухом южным дышу.
И затем, что тебя повстречал я такую,
Как ты есть, я стихов не пишу.

Пишут лишь ожидая, страдая, мечтая,
Ошибаясь, моля и грозя.
Но писать после слов, вроде: "Вот ты какая:
Вся такая, как надо!" - нельзя.

@темы: стихи-трогают-душу

---

Спiвуча моя мова))

Все дети мечтают стать «большими», и только украинские дети мечтают стать «великими».
Все девушки, выходя замуж, становятся «женами», и только украинки – «дружинами».
Еще очень хочется, чтоб тебя не просто «любили», а еще и «кохали», чтоб тебя не просто «понимали», но еще и «розуміли», то есть подходили с разумом, с умом…
Хочется жить не просто в окружающем «мире», а в «світі», то есть в Свете.
И быть не «сливками» (будто тебя слили), а «вершками» (вершиной) общества.
И вообще, чтоб ты не просто «скучал», а «сумував» и не «по мне»,
а «за мною». И хочу быть не «последней», а «останньою», чтоб не шёл по следу, а просто остановился. На мне."

@темы: автора не знаю, в точку!

---

c точки зрения жизни...

С точки зрения осени, мир – это стылый ветер,
метаморфоза жёлудя
и пестрота зонтов…
Это тебе показалось, что ты не один на свете.
Просто принять обратное ты ещё не готов.

Ты ещё просыпаешься в той же холодной комнате,
в том же холодном городе, где засыпал всегда.
Только не вспоминай её,
только не вспоминай её.
С точки зрения вечности, год – это ерунда.

Наглый осенний ветер ловко сбивает жёлуди.
Выдумай что угодно, сам себя обмани,
будто её и не было,
не было вовсе, господи…
Просто к утру отчаянно что-то в груди саднит.

Можно сверять пространство, меряя ночь шагами,
переболеть простудой
и нарыдаться всласть.
Где-то (допустим, где-то) мир населён лишь вами.
С точки зрения жизни – вам туда не попасть.

©Елена Касьян

@темы: стихи-трогают-душу

---

Я хотела сказать… А впрочем, я слишком много
говорю невпопад, особенно по утрам...
У тебя тут, смотри, дорога. Твоя дорога.
Этот кофе, определенно, не может врать.
Я хотела сказать… довольно. Я всем довольна,
не гадаю, что будет, и берегу слова.

И спасибо, что мне так больно. Когда мне больно,
я особенно остро чувствую, что жива.

@темы: Кот Басё

---

крэкс-пэкс-фэкс

Загадив напрочь сквер, целуются подростки.
Где кто, не разберешь - проклятый унисекс!
Аж завидки берут - у них все очень просто:
"хочу" - на раз-два-три, "люблю" - на крэкс-пэкс-фэкс.
А к нам из-за угла подкрались злые тридцать,
а мы уже давно потрепаны и злы.
Становится трудней перевернуть страницу,
становится сложней распутывать узлы.
Не утолит и "Спрайт" очаянную жажду -
зеленая вода, в пластмассе мутоген.
Плывут мои стихи корабликом бумажным,
и бродит с фонарем по строчкам Диоген.
Сирень уж отцвела, и аромат жасмина
наполнит до краев июньскую тоску.
Я растворюсь в тебе шипучим аспирином,
губами прикоснусь к занывшему виску.
Давно окончен бой, и розданы награды,
и небосвод звенит, подобно хрусталю.
Пойдем гулять, мой друг, Нескучно-Летним садом.
Без всяких "крэкс-пэкс-фэкс". И даже - без "люблю".

Екатерина Молочникова

@темы: Катерина Молочникова