27.04.2013 в 23:40

Пишет  Маруся Хорошая:

Татьяна Ткачёва-Демидова "Я была у Него"

Я была у Него, тишину на слова дробя,
Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.
Я была в Его жизни. Примерила на себя,
Как любить недолюбленных. Дьявольски сложно.
С ним как?
Я была... У него там семья из двухсот картин –
Чёрно-красные музы присыпаны пылью мрака.
Мы молчали о сложном. Теперь он молчит один.
Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.
Я была... Время с ним не рискует. Часы стоят.
Лишь секунды крадутся практически вне закона.
И построчные мудрые мысли – бесценный яд –
Принимаются внутрь, как вакцина. А на оконном –
Отпечатки ладошек. Как память о том, что сын
Где-то здесь, между спальней и болью в районе рая.
Там сменили шаги на безвременный счёт – "спаси".
Так живут, не рождаясь, и, впрочем, – не умирая...
Я была его кожей. А он был моей рукой.
Мы любили любить до рассвета. Рвались на части.
Я под утро шептала: "Скажи мне, кто Ты такой?"
Он ласкал меня сонной улыбкой, ответив "счастье".
Я была у него... Отражалась в его зрачках
Беспринципно, вникая в утопию слов и быта.
Я не стала ни музой, ни звуками от смычка,
Ни фатальной ошибкой... За что и была убита.
Я была в Его жизни. Была для Него струной.
Я случалась молитвой-молчанием. Бурей смеха.
Я была Его миррой. Той самой Его страной,
До которой вовек не добраться посредством эха.
Я осталась... Украденной кровью. Извечным "нет".
Ощущением терпкого мускуса. Словом Бога.
Я осталась победой в не начатой им войне.
Я осталась в несбыточных смыслах.
Которых много.

(с)

---

Он смотрел на неё –
острившую сгоряча,
молчаливую, - каждый раз ощущая кожей
этот взгляд поверх чужого мужского плеча;
только плечи менялись,
а взгляд оставался тот же.

И она на него смотрела - издалека,
ясно, пристально, - без поволоки и без истомы;
он всё кутался в дым табачный, как в облака,
а она на него смотрела,
как на святого.

Так прошло десять лет.

И, когда рассеялся дым,
а мужчины ушли под белые своды спален,
они поняли вдруг -
осознали на все лады! -
как они друг без друга
устали.
Устали.
Устали.

Кайтана

@темы: стихи-трогают-душу

---

Холодный мост, под мостом пути, железом гремят вагоны. И ветер мокрые щёки жжёт, ресницы слепляя в лёд. Я не люблю его, но сейчас я помню тепло ладони, бумажный шорох и запах снов, в которые он придёт. Вчера асфальт затянуло льдом, ночь вымерзла до кристальной звенящей тоненько пустоты. Я пела в ней "рыжий блюз". Мне никогда не бывало так тоскливо и так печально - я даже думала под конец, что всё же в него влюблюсь. Дурацкий приторный шоколад, фальшивая ёлка в холле. Начальства нет, можно в ус не дуть - да только вот мне зачем? Я не люблю его, но сейчас - ах, только бы он позволил закрыть глаза и, забыв про всех, уснуть на его плече. А он - пронзительно однолюб, смешлив, на слова богатый - и, в общем, как я не посмотрю, всё ближе да всё теплей. Он чуть медлителен, но всегда - как будто на низком старте; я словно знаю его сто лет, хоть встретила в октябре. Мы слышим мир на одной волне, молчим об одном и том же, и каждый раз за минуту до - не хочется уходить. Я даже чувствую, как порой, касаясь горячей кожи, его серебряный талисман лежит на его груди.

Среда, ещё за окном темно, кофейный бодрящий запах. Я выпью чашку, прочту письмо - и выключат фонари.
Я не люблю его, но сейчас меня пробивает на смех - катаю имя на языке и греюсь им изнутри.

(c)

@темы: автора не знаю

---

Елена Гуляева

время?..

ты знаешь
оно ведь и вправду пройдёт

белой ли ночью
стуча сквозьвисочно
капелью
или цветочной
теплолепестковой метелью
или песочною струйкой
насквозь протечёт

это не больно
и кто не отпустит
малыш
кто может нам запретить
уплывать от причала?

милая
знаешь
когда начинаешь с начала
в надцатый раз
то не страшно
ни в омут
ни с крыш
ни...
это пройдено
как там потом назовут
главное
пить этот вкус
и ловить этот отклик

дай свой хрусталь
и плевать нам
что станется после
пей
это соль
переполненных
жизнью
минут

(с) Елена Гуляева

@темы: стихи-трогают-душу

---

А она наверно готовит тебе обеды и стирает рубашки,
Провожает на работу и встречает, когда уставший
Не ругается, если вновь возвращаешься поздно,
Уходит спать, не задает лишних вопросов..

Не сидит с чашкой кофе до часу ночи,
Не курит нервно и долго, ну так между прочим,
ты приходишь к ней ночью, тихо, устало,
без разговоров, без ссор и скандалов

Ты должен быть счастлив, ведь именно в ней,
ты нашел, что так долго, упорно искали,
она не такая как я, она - тихая гавань...

-Да, но мне нужно твоё цунами..

© Автор Неизвестен

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

И родинки, что стоят, как проба,
На этой шее, и соус чили –
Опять придется любить до гроба.

А по-другому нас не учили.
(с) Полозкова

---

Сколько в нас еще останется городов, сколько их дорог наш шаг разобьет на рифмы? Я в твоих руках упрямлюсь гитарным грифом, я держусь тебя до дрожи внутри ладов. Я умею быть неистовой и чужой, разъяренной, жаркой, дерзкой – порвутся струны. Нам с тобой бывает трудно, чертовски трудно, только каждый эту музыку бережет. Потому что в ней, под звуком, на самом дне, неподвластно никому, непроизносимо, сжата нежностью до срока такая сила, для которой нет преград и законов нет. Сколько в нас еще останется суеты, придорожной пыли, песен, имен случайных…

Нас с тобой то разлучают, то обручают.

Наше солнце улыбается с высоты.

@темы: Кот Басё

---

это когда ты ходишь медленней и нежней, а слова катаешь долго на языке.

это когда летишь журавлём в небе, а оседаешь синицей в его руке

в твоём личном юге, запрятанном в узелке

это когда прижимаешь руку его к щеке – и хочешь сразу закрыть глаза

и всё, что когда-либо будет в этой его руке – ты за,

а ведь он ничего еще не сказал.

это когда невпопад смеёшься, а плачешь – еще более невпопад, навзрыд

а он гладит тебя той самой, и ничего на это не говорит

а мог бы – прекрати, Вероника, плакать – потеряешь товарный вид.

если ты болеешь, он варит бульон, отпаивает микстурой

засыпаешь быстро, просыпаешься – счастливой лохматой дурой…

это когда...
(дальше вырезано цензурой..)

... а потом ты строишь планы, выбираешь имя ребенку, ты знаешь - как,

он смеется, ерошит волосы, смотрит капельку свысока,

убирает прядь с твоего виска.


(с) Лала Тарапакина

---

Этот город похож на большой вокзал,
Поезда, как птицы, кричат в ночи.
Но когда я вижу твои глаза,
Всё молчит.

И уже многоточья легли в пробел,
Неизвестно, откуда взойдут слова.
Но когда я думаю о тебе,
Я жива.

А составы заходят на новый круг
И стучат на стыках: ничья, ничья…
Но когда меня окликаешь вслух,
Я твоя.

Ничего не останется навсегда,
Никому не достанется этот рай.
Но когда сорвётся моя звезда,
Загадай…

(с) Елена Касьян

---

Мария Хамзина

Я - в целом и я же в частности, и в зеркале - тоже я. Училась в эпоху гласности, с тех пор не люблю вранья. Боюсь темноты и старости, шприцов, и немытых шей, и в школе боялась старосту, зато не боюсь мышей. Читаю запоем всякое, бывает - запоем пью, такая я вся двоякая, что встречу - сама убью. Есть термин "аккомодация", пятнадцатый год учу, и Гоцмана в "Ликвидации" до обморока хочу. Ресницы - от мамы - длинные, от папы - рисунок скул, когда я была невинною, то имидж вгонял в тоску. С тех пор я обстригла локоны, почти научилась жить, курить сигареты - блоками, и - да! - пропекать коржи. Люблю комплименты, пряности, перчености и вино, люблю пребыванье в праздности, а также курить в окно. Теряю зонты и комплексы, перчатки, мужчин и стыд, стираю одежду "Омаксом", надежда еще хрипит. Аманты легко заводятся, их, в целом, не отследить, но в самом конце, как водится, останется лишь один. Ну, в общем, словцом увесистым пусть бросит, кто без греха. Живу. Улыбаюсь весело. И росчерк - Мария Х.

---

Верили в небо. Искали чуда.
От поцелуев горели губы.
Видели Солнце. Ломали крылья.
Сказку упорно считали былью.
Жадно глотали чужие песни
И засыпали то врозь, то вместе.
Нас предавали то дни, то годы,
Мы находили живую воду.
Вдруг понимали: отдельно - легче!
И обнимали чужие плечи.
Грезила, чьим-то теплом согрета...
Ты уходил по тропинке в лето.
Ты уходил по тропинке в Лету,
Но возвращался: искал ответы.
Я привыкала и к полумерам.
Ты изменял то глаза, то веру.
Я изменяла то мир, то строчки.
Ты превращал запятые в точки.
В дебрях тусовок носили маски,
Быль называли упрямо сказкой.
Знали все родинки, шрамы, жесты...
И просыпались то врозь, то вместе.
И оставались. Вдвоем. В Апреле.
Пересечением параллелей.

@темы: стихи-трогают-душу

---

мне не хочется ничего
мне не хочется ничего, кроме разве что - счастья.
утыкаться в твою горячую шею холодным носом,
трогать губами губы - хотя б отчасти
становиться как ты - разумным, упрямым, взрослым,
знающим что мне в пору и что мне не по руке,
повидавшим все фильмы - снаружи или с изнанки,
умеющим спать неделями или не спать ни с кем,
зализывать и заживлять синяки и ранки,
знаешь что? мне не хочется ничего кроме этих снов,
в которых я целую тебя навылет,
и меня бьет электричеством - 220 морских узлов...
что из этого в общем итоге выйдет
совершенно не важно - мне не хочется ничего -
я тоскую и почти разучилась слагать слова.
твой город всегда в cта км на юге от моего
но ты в нем счастлив. и потому я права.

@темы: автора не знаю, стихи-трогают-душу

---

Она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты – 3 пары – ходить по спинам и одни кроссовки – бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может – коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… Между прочим, привычка ложиться в 12 ночи – это просто побочный, вынужденный, эффект. Вы ей пишете в личку – а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена…
Эта девочка слишком
слишком
умеет чувствовать…
И что платит за это – знает она одна

@темы: Кот Басё

---

Мужское дело: совершить подвиг (например, убить дракона). Женское дело: всякая ерунда - выгладить мужчине рубашку и брюки для подвига, начистить меч и доспехи, вычистить коня и надеть на него седло и сбрую, накормить мужчину перед подвигом, напомнить ему о месте и времени совершения подвига, проводить его к месту совершения подвига, организовать дракона, чтобы тот не прогулял подвиг мужчины, после подвига привести поле боя в порядок, забрать рубашку в стирку, меч и доспехи в чистку, коня в конюшню, убрать тело дракона, написать отчет о том, как мужчина совершил подвиг, выгладить мужчине рубашку и брюки для следующего подвига...

(автора не знаю, просто понравилось)

@темы: улыбнуло

---

Вместо Тебя мне предлагают московский смог, лондонский дождь, берлинскую карусель.
Вместо Тебя, жизнь, как в кино немом. Жизнь как в кино. Это не Ты. Совсем.
Вместо Тебя - крутится этот шар. Крутится хит, затертый до ран в винил.
Кружится голова - я помню, как Ты дышал.
Как Ты дышал в меня. Как Ты меня пьянил.
Вместо Тебя - руки, глаза, слова. Руки, слова, глаза. Губы, мосты, зонты...
Каждый не Ты - это такой провал. Это провал - каждый чужой не Ты.
Вместо Тебя мне предлагают покой и сон. Сон и покой. Гнетущую гавань лжи.
Вместо Тебя - клоны с Твоим лицом. Жалкие клоуны. Как их убить, скажи?
Вместо Тебя - небо меняет цвет. Падает тень и сон обрывает нить.
Кроме Тебя Тебя не бывает. Нет. Нет никого, способного заменить.


(Татьяна Ткачева-Демидова)

@темы: стихи-трогают-душу

---

Она говорит ему: приезжай, без тебя – беда. Нас разделяют страны, а у меня на губах сигаретный вкус. Я тебя нисколечки не боюсь, не ломаю пальцы, мечтаю спиться, на ионы рассыпаться, раствориться. Все, мой милый, точно так же, как и всегда.

Если любят до гроба, почему я еще жива?

Ты приезжай быстрей, выбирай поезд, аэродром. Без тебя во мне все внутри переворачивается вверх дном. Но улыбаюсь, крашу ресницы тушью под старый рок, послушай меня, послушай, ведь если ты ключ, то я выброшенный замок. Когда выпивают жизнь – вот так по капле тебя уходит на пару строк, вот так видеть в чужих мужчинах твои черты.

Ведь если любят до гроба, почему я не чувствую этой давящей темноты?

Приезжай быстрей, без тебя погром, хочется из себя уйти и отправиться вон. Но сижу, не ломаю пальцы, считаю, как муха бьется о контуры потолка.

И продолжаю четвертый год ждать твоего звонка.


(Мирра Залевская)

@темы: стихи-трогают-душу

---

У всего есть срок годности.
Я стою в магазине, выбираю тщательно.
И еще маленькую сметану , 25% жирности.
Срок истекает через три дня...А сколько
нам с тобой отпустила Земля?
Пару лет или месяцев в забвении,
в висках болью стучит кровь, и по вене
разливается липкой гадостью…Все слова…
Я верила в чудеса, простые земные чудеса.
Но снова упиваюсь тела сладостью!
У всего есть начало:
Пылкие встречи, обоюдная страсть, признания –
стали тесным кольцом терпения.
Иногда лучше забыть о птицах и ползти ниже,
Чем стать снова никем, но все же быть ближе.
Я верила в чудеса, но ударилась лбом оземь,
а мои чувства забрала себе прошлая осень.

@темы: автора не знаю

---

У меня к нему весна и килограмм шоколадных конфет.
Пару треков на автоповторе.
У меня к нему одиночество в степени "нет".
Отсутствие клятв. И море
На каждой странице раскладки контактной.
Бесчисленное напряжение
Мускул и мышц. Почти предынфарктное
Голово-небо-кружение.
У меня к нему- ноет где-то под ребрами.
Пятое измерение.
Я к нему- дрессированной коброй.
Вечное вдохновение.
У меня к нему- остановка пешком.
Календарно- нежданное лето.
Nezhnost-ruki.com
И целая эта планета!

@темы: автора не знаю

---

Здравствуй, мой одинокий мужчина,
Не до конца забытое прошлое,
Бессонных ночей моих причина,
Забылось плохое, осталось хорошее.

Здравствуй, влюблённость моя безумная,
Печаль моих глаз необъяснимая,
Моих поступков цель неразумная,
Тот, с кем была я до боли ранимая.

Здравствуй, моё воспоминание,
Самое светлое, самое грустное,
Я не ищу с прошлым свидания,
Там остаётся только ненужное.

Здравствуй, мой одинокий мужчина,
Непонятой мной грустью охваченный,
Тот, кто мне дорог без всякой причины,
По воле судьбы мне предназначенный.

Татьяна Яцишина

@темы: стихи-трогают-душу, думаю так

---

а давай, ты приедешь ко мне как в 2005-том
в два часа ночи, пахнущий алкоголем и зимней улицей
и потащишь к каким-то своим ребятам
которые весь день работают, а всю ночь тусуются
ребята мне будут шептать на ушко, что ты нехороший
что я у тебя какая-то там
и все подробности твоего комсомольского прошлого
а ты закажешь мою любимую песню дремлющим музыкантам
а потом мы поедем к тебе, я залезу в одежде в ванну
ты станешь меня раздевать, смеяться, намочишь пиджак и брюки
а потом мы будем долго-долго лежать на диване
с бутылкой брюта
и ты будешь думать, что у меня неплохие стихи и ноги
гладенькие и стройные, правда, гуляют пока по-детски
и от этого будет не расставаться еще немного
хотеться


Сола Монова, 2012

@темы: стихи-трогают-душу, в точку!